Il semble lui manquer quelque chose. Sa gorge se noue. Elle nomme alors ce qu'elle voudrait éviter. Sa tristesse. Profonde, douloureuse. Et elle regrette que ça surgisse ici, sans crier gare.
« Ça surgit ici parce que c'est retenu ailleurs, peut-être. » Oui, mais elle ne voulait pas paraître vulnérable devant moi. La tristesse m'envahit aussi. Comme une morsure.
Elle la perçoit. Je la nomme. Elle s'en étonne. «
Barbara, c'est avec nos résonances, nos failles aussi, que nous accompagnons. Et il est vain je crois, et triste aussi, de vouloir traverser les abysses en solitaire. »

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