C'est toute la pluie du ciel qui, sans crier gare, fracasse le silence de l'instant et qui s'abat là, sur le plafond de verre.
"Un ange passe" murmure-t-elle, elle qui aime le vice et versa de toute chose.
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Pieds nus ou en ballerines vernies ou de velours, à fleurs ou à boucles, elle marche d'un pas de danseuse.
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« Je peux mourir demain » chuchote-t-elle. C'est sa boussole existentielle.
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