13
DéC 13

Brouillard - 2 degrés

À l'Agence Spatiale Européenne, bureaux de verre en rez-de-rue, il y a une femme sortie tout droit d'entre les pages d'un roman japonais. Elle a accroché une carte du ciel sur son mur de verre. Elle reste tard le soir. Son aire de repos du jour. Et quand le vigile a fini sa ronde, elle joue du violoncelle dans la pénombre.
Mais jamais aucune mélodie ne sort de son bocal. 

*

Il y a des jours qui ressemblent à des nuits. 
Attendre que ça passe alors, que le réveil sonne. Mais c'est quand vient enfin le sommeil, que ça sonne.
Ou bien attendre qu'un rêve me réveille. Mais ce n'est pas un rêve alors, c'est un cauchemar. 
 
*
Ta robe de feutrine 
est restée ouverte
dans ton dos.
 
***