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AVR 11

Instants de voyage

Blottie au creux de son fauteuil, soudain elle fait le signe de la croix. Alors, mugissant, vrombissant, l'avion s'élance en bord de ciel.

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Celui qui vagabonde et me contemple en ce jardin aime croire que le sombre et le sauvage ne sont que d'ailleurs ou d'autrefois. Et pourtant, je suis son miroir de pierre et en bas relief.

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Elle a créé son atelier de fleurs entre la mer et la mort. Là, entre le bord de l'Adriatique et tout contre l'ombre des cyprès, à l'entrée du cimetière. Et elle prend soin d'écouter chacune de ces femmes qui, avant d'aller se recueillir un instant, vient lui parler, longtemps, longtemps, pendant que le soleil se couche.

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