Art de Changer

Soline Delos, journaliste à ELLE, m'a interviewé sur les vertus de la procrastination : « Remettre au lendemain, ça a du bon ! »
C'est dans le numéro spécial mode de la rentrée.

Initiée, entraînée dans les meilleures écoles, psychanalysée aussi, elle voudrait maintenant vivre de sa passion. Vivre de l'art d'accompagner. Alors elle prend le temps de la rencontre. Le temps de rencontrer ceux qui, ici ou là, la remarquent et la découvre. Tous ceux qui aimeraient être accompagnés par elle. Peut-être.
- Et c'est alors qu'ils tombent en amour avec moi, m'annonce-t-elle.
- Et vous-même alors, Amandine ?
Sourire gêné sur ses lèvres de velours. Vague à l'âme dans ses yeux clairs. Sa robe de soie a la couleur de sa peau. C'est une première rencontre aussi. Elle recherche un superviseur.

« La prochaine fois, si c'est possible, j'aimerais être moins proche de vous ? » Elle m'écrit quelques heures à peine après la séance. La première. Je me rappelle son hésitation avant de choisir sa place. Elle semblait chercher celle que je prendrais. Puis elle s'est coincée tout contre le mur. Et je suis resté là, de l'autre côté de la table. Proche et loin à la fois. Miroir intime, sensible. À fleur de mots.

Maison de vacances au bord de l'océan. Des peintures de Modigliani sur les murs. Visages de femmes. Mélancoliques. Des nus sur des divans. C'est elle qui aime peindre. C'est sa maison. Un ancien pressoir à cidre. Elle le loue, quelques semaines, pendant l'été. « Tout ici est pour vous. J'ai juste fermé à clé de vieilles armoires. Il n'y a là que des esquisses ou des culottes ! » Quelques pas en sa compagnie dans le parc.

J'ai aimé écrire son prénom à l'encre bleue dans mon agenda. Et réserver tout l'après-midi. Et prendre le temps de l'accompagner. Le temps de la présence. Présence maladroite parfois, comme quelque chose qui me manquerait dans cet entre-nous là.
Alors être là, simplement. Et apprendre à donner ce qui a manqué. J'avais déjà découvert qu'il n'y avait rien d'autre à faire. C'était quelques semaines plus tôt, il m'avait demandé un temps pour lui, un temps pour choisir l'université qui lui irait bien. J'avais imaginé un coaching, comme pour Charlotte, quelques années plus tôt. Mais il avait juste besoin de me raconter ses choix.

Je lui offre une tasse de café. Ses yeux sont posés sur moi. L'air du matin est tendre autour de nous. Elle hésite. A-t-elle oublié quelque chose ? Elle ouvre son cahier à spirales, relit ses notes à l'encre bleue. Puis elle énonce, une à une, comme un devoir, les situations qu'elle apporte aujourd'hui. Silence troublé.

Après l'orage
la coccinelle sur une framboise
son dessert gourmand

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Plaisir de partager ici l'invitation à une autre série d'ateliers inédits, conçus et animés par des amis, coachs, psychothérapeutes et superviseurs de la communauté Trajectives :

« Souvent, pour se différencier, le coaching et la psychothérapie sont présentés de façon très différenciée, comme deux mondes qui n'auraient rien à voir ensemble. Or, parce que nous nous sommes formés à ces deux pratiques, nous sommes convaincus du contraire et notre expérience de praticiens nous permet de profiter de la richesse de l'un pour professionnaliser l'autre. Nous pensons donc intéressant de partager nos expériences et de vous donner l'opportunité de profiter du savoir et des recherches de pointe qui existent dans l'accompagnement thérapeutique pour enrichir votre posture de coach. » Laurent ODDOUX

Quand il est sorti de prison, il s'est fait jardinier. Jardinier des autoroutes. Et, sur les terre-pleins, au milieu des quatre voies, il sème des roses trémières.

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« J'ai oublié de vous demander une prescription, une tâche, pour l'entre-séance. Je fais toujours des pas de géant avec vos prescriptions. Pouvez-vous m'en envoyer une, à travers les ondes ? »
« Camille, une prescription surgit dans l'instant. Ni après coup, ni sur commande. Mais, une fois n'est pas coutume, en voici une pour vous : savourez le plaisir d'être là où vous êtes, dans l'instant, sans rien faire, sans faire un pas, ni de géant ni de fourmi. Puis, observez où cela vous porte. »

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Catherine est coach. Elle est une artiste amoureuse de la vie et j'aime l'accompagner sur les sentiers du désir en coaching : désir de coaching et coaching du désir. Et, sur ces chemins de soi, elle m'inspire et m'initie tout autant que je l'initie !

Voici en partage quelques unes de ses lignes du moment. Des lignes à son image : généreuses et singulières.

Des notes de piano qui invitent à la tendresse. Petit-déjeuner en amoureux autour d'un thé au citron. Du sang sur le  corps et le visage de la femme amoureuse. Un bel ange dans le greffe du palais de justice, ange vêtu de noir parce que « le noir l'amincit ». Des lignes posées sur un cahier à spiral. Pages froissées, déchirées une à une…
Ce sont les premières images de ce film rare, délicieux et bouleversant de Juan José Campanella, réalisateur argentin.

Un long et beau voyage qui, une fois l'écran devenu noir, donne envie de rester blotti, longtemps encore, au creux du voyage.

Provocante ou lascive, abandonnée et sensuelle, parfois sadique, souvent maso, de séance en séance, elle se met en jeu pour séduire ou se battre. Jeu perdu d'avance ici. Désir irrépressible d'amour pourtant. Mais d'un autre amour. Amour originel, amour manqué. Alors simplement prendre soin d'elle, comme la mère prend soin de l'enfant.

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Une taupe dans le jardin. C'était l'année dernière, à l'orée de l'été aussi. J'avais aimé la sortir d'entre les griffes du chat et lui éviter ainsi une mort cruelle. Plaisir inédit de la tenir un instant de grâce blottie au creux de mes mains. Mais, aujourd'hui, elle ou sa sœur jumelle a quitté les profondeurs de son labyrinthe secret. Elle est venue s'échouer à fleur d'herbe, au soleil.

Sensuel : « Chaque fois que tu parles avec moi de ta vie, j'ai l'impression de vivre la même vie que toi. Chaque fois que tu danses avec moi, j'ai l'impression ensuite d'avoir ta peau et non plus la mienne. Je regrette que l'amour ne soit pas seulement une question de phéromones, parce que alors je pourrais prendre simplement une douche, et tu partirais. Mais tu ne t'en vas pas. »

C'est elle qui maintenant aime m'initier à des jeux inédits. Elle, c'est la femme au ruban dans les cheveux qui, de séance en séance, a perdu le goût des rapports de force.
Son besoin de jouer surgit au moment de clore. Comme si la cloche avait soudain sonné et qu'elle me tirait par la manche dans la cour de récréation. « Je vous invite à choisir un objet personnel, me dit-elle. Un objet vraiment précieux pour vous. »

Dans la volière blanche, à côté d'elle, les perruches lancent des cris stridents et s'abîment les ailes contre les barreaux.
Elle, c'est peut-être la prof de danse, se dit-il. Debout, au milieu des orchidées, cette femme ressemble à une magicienne du temps passé. Elle l'observe, curieuse et silencieuse. Il lui raconte son coup de cœur pour l'atelier du dernier étage.

La première fois, elle m'a proposé de nous rencontrer à l'heure du thé, au cœur de la vallée verte où elle habite aussi. Surpris par sa manière de choisir ainsi le moment et le lieu, je me suis laissé faire un instant. « Juste un instant » ai-je pensé alors. Et j'ai découvert qu'elle aimait aussi écrire, peindre, ajouter des fleurs à ses robes...

C'était cet hiver et, depuis, Eva a créé son blog et plusieurs hubs sur Viadéo ; elle réunit autour d'elle des coachs, anime des groupes de pairs, des conférences...
Et je l'accompagne en supervision ou, plutôt, c'est elle qui m'accompagne dans l'art de changer les règles établies, de déplacer les frontières, de bousculer les cadres, de confronter les tabous du peuple coach !
Rencontre singulière et auto-psy à quatre mains d'une relation chahutée et créative.

C'était un dirigeant qui venait d'une tribu aux mœurs réputées guerrières. La rumeur racontait que c'était un HiPo Haut Potentiel recruté pour son leadership et son art de conquérir de nouveaux marchés.
Pendant les premiers mois, chacun dans son équipe, inquiet, l'observa déployer son étrange artillerie aux appellations contrôlées : évaluations à 360°, profils Process Com ®, war rooms…

Fragment d'instant, dans le train qui quitte la nuit. Sitôt assis, du bout des doigts, chacun caresse en silence l'écran de cet objet lumineux qui semble sacré. Et elle, au milieu d'eux, murmure du bout des lèvres les mots d'une autre langue, le visage plongé dans les pages d'un livre sacré.

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Cette amie qui a le talent d'animer des groupes de thérapie pour coachs me parle de son superviseur. « Il aime distinguer, me dit-elle, trois types de coach dans notre tribu : le Policier, le Plombier et le Poète ! »